![\"\"](\"https:\/\/edmondmorrel.be\/wp-content\/uploads\/2020\/10\/Capture-d\u2019\u00e9cran-2020-10-19-\u00e0-07.14.57.png\")
<\/figure><\/div>\n\n\n\nMichel Lambert est une figure incontournable de la litt\u00e9rature belge francophone contemporaine qui lui est redevable de romans (dont Une vie d’oiseau<\/em>, couronn\u00e9 par le plus prestigieux des prix litt\u00e9raires) et d’un grand nombre de nouvelles, son genre de pr\u00e9dilection: on lui doit, avec ce dernier livre, pas moins de onze recueils depuis le premier paru en 1987, De tr\u00e8s petites f\u00ealures<\/em> jusqu’\u00e0 ce dernier livre, Je me retournerai souvent<\/em> paru en 2020 peu avant que la pand\u00e9mie ne frappe le monde.<\/p>\n\n\n\n Le recueil, dont le titre est un vers extrait d’Apollinaire ( Alcools<\/em>), nous offre \u00e0 lire huit nouvelles, au style limpide (on dirait \u00ab\u00a0ligne claire\u00a0\u00bb s’il s’agissait du neuvi\u00e8me art), \u00e0 la narration fluide, rythm\u00e9e par des dialogues qui les ponctuent avec la justesse du portraitiste qui en sait l’importance et la difficult\u00e9. Chacune d’entre ces nouvelles s’exprime par la voix d’un narrateur \u00e0 la premi\u00e8re personne, cr\u00e9ant ainsi une intimit\u00e9 hypnotique avec le lecteur, entra\u00een\u00e9 \u00e0 la suite du personnage dans sa m\u00e9moire du pass\u00e9 et l’affrontement du pr\u00e9sent, pris de vertige face \u00e0 l’incertitude de l’avenir. <\/p>\n\n\n\n On d\u00e9finit habituellement la nouvelle par la pr\u00e9sence d’une \u00ab\u00a0chute\u00a0\u00bb en fin de r\u00e9cit, ce proc\u00e9d\u00e9 qui remet en question, \u00e0 la derni\u00e8re ligne du livre, le confort du lecteur, l’illusion qu’il s’est faite de l’histoire dont il approche de la fin. Chez Lambert, dans ce recueil, les chutes sont davantage des \u00ab\u00a0suspensions\u00a0\u00bb qui nous laissent avec Matthieu (Le carillon<\/em>), Samy (La nuit de Prague<\/em>) ou les narrateurs de Nous trois<\/em> et Petite Soeur<\/em>, face \u00e0 leurs d\u00e9tresses respectives dont, au fil des pages, Lambert nous trac\u00e9 le chemin, pas \u00e0 pas, qui les a faits ce qu’ils sont au moment o\u00f9 nous entrons dans leur vie. Stendhal disait que le roman est un miroir, plac\u00e9 sur le c\u00f4t\u00e9 du v\u00e9hicule, qui refl\u00e8te les paysages parcourus. Dans le cas des nouvelles de Lambert, le voyage s’est interrompu et le miroir s’est tourn\u00e9 vers le visage du voyageur dont il explore le cheminement int\u00e9rieur, face au fragment de vie qu’il nous fait partager. Il s’agit alors de souvenirs qui sont des regrets ou des remords, d’envahissement de la peur et de la phobie, de recherche de l’identit\u00e9 perdue ou cach\u00e9e. C’est vers ces envahissements fulgurants d’\u00e9pisodes pass\u00e9s que les protagonistes se retournent, comme le locuteur du titre du recueil, Je me retournerai souvent <\/em>. A Cuba, Thomas , journaliste sur les traces d’Hemingway auquel il doit consacrer un article jubilaire, est confront\u00e9 au secret d’une femme, rencontr\u00e9e par un hasard que nous pouvons mettre en doute, une amie de jeunesse dont il reconstitue l’histoire \u00e0 travers ces confidences Sur le Malec\u00f3n<\/em>. On pourrait \u00e9crire quelques lignes sur chacune des nouvelles, et les lieux (Bruxelles, L’Archiduc<\/em> le caf\u00e9 habituel du chanteur Arno, La maison de Byron<\/em>, rue Ducale d’o\u00f9 s’enclenche une course de taxi occasionnel jusque Paris, et les personnages comme ceux de La maison du dentiste<\/em>, ces fant\u00f4mes exil\u00e9s de Russie que le narrateur tente de ramener \u00e0 la surface de sa m\u00e9moire…<\/p>\n\n\n\n Et c’est ainsi que les \u00ab\u00a0suspensions\u00a0\u00bb que nous \u00e9voquions deviennent des chutes dans ce qu’elles ont de plus vertigineux, nous laissant pantois au bord du vide et des questionnements que chaque \u00e9tape du r\u00e9cit nous glissait \u00e0 l’oreille. En effet, malgr\u00e9 la forme courte, le nouvelliste en orf\u00e8vre qu’il est, compose chacune des nouvelles comme une partition de musique. Aucune note n’est superflue, aucune note n’est mal plac\u00e9e. Le temps de la narration est chaque fois le temps du d\u00e9voilement, sa progression lente dans le dessin des personnages qui sont, ici, davantage que les lieux, la source vive des r\u00e9cits. Sommes nous confront\u00e9s \u00e0 la solitude des \u00eatres qui nous sont racont\u00e9s comme une premi\u00e8re lecture nous le donnerait \u00e0 penser? Nous avons davantage \u00e9t\u00e9 envahis par la sensation de l’absence de r\u00e9demption, l’impossibilit\u00e9 de celle-ci pour chacun des narrateurs, \u00e9chouant dans la recherche fantomatique d’une r\u00e9silience.<\/p>\n\n\n\n Au terme de chacune des huit nouvelles de ce recueil, le lecteur se laisse envahir par cette \u00e9ph\u00e9m\u00e8re complicit\u00e9 qui le lie aux personnages. Il se rend compte que le livre lui a apport\u00e9 un suppl\u00e9ment d’humanit\u00e9, comme s’il avait agrandi son coeur de nouveaux battements qui l’aident non pas \u00e0 comprendre le monde, mais \u00e0 \u00eatre davantage sensible \u00e0 ces invisibles vibrations de bienveillance et d’empathie d\u00e9pourvues de jugement, qui nous rapprochent de l’inaccessible v\u00e9rit\u00e9 des \u00eatres.<\/p>\n\n\n\n Jean Jauniaux, le 19 octobre 2020. <\/p>\n\n\n\n L’interview que nous a accord\u00e9e Michel Lambert est accessible sur podcast et ci-dessous: <\/p>\n\n\n\n